Ты со мной никогда не будешь
по причине простой: не любишь.
Но я всё же, глупышка, жду
новой встречи с тобой наяву.
Жду и письма тебе отправляю
с единственным словом: "СКУЧАЮ!"
Скучаю по длинным ресницам
и взгляду, который мне снится.
По теплу твоему и рукам,
по голосу и по губам,
по улыбке широкой, красивой.
Скучаю, родной мой, любимый!
Скучаю, скучаю, скучаю.
И за это себя проклинаю.
Только зря. Сердце верит ещё,
что всё будет у нас хорошо.
Что ты любишь меня, как и прежде,
беззаветно и безмятежно.
Но, увы, к моему сожаленью,
ты предал моё имя забвенью.
Вычеркнул враз навсегда
из памяти все те года,
что я с трепетом день ото дня
вспоминаю, разлуку браня.
Вспоминаю, хотя и не стоит:
память только с ума меня сводит,
слезами глаза наполняет,
и душу насквозь пробивает.
Моим никогда ты не будешь:
за желанье быть рядом - линчуешь,
над стихами - смеёшься,
(обидно),
но скрывать научилась - не видно!
Научилась, плевать мне на боль:
у неё в моей жизни ведущая роль.
Плевать, об одном лишь прошу
(не надеясь) -
навести, если вдруг разболеюсь.
Навести, не ленись, умоляю...
Беспристрастно тебе всё прощаю,
но навряд ли смогу, извини, дорогой,
безразличие твоё простить к себе больной.