На цеппелине бы в раскрашенное лето!
И, сублимируя в бессмысленном полете,
Вдруг осознать, что сердце снова не задето,
А значит, вы, писатели, все врете.
И нет вот этой утомительной погони,
Как нет в погоне той внезапной перемены,
Когда бросаешься решительно в огонь и
Сгораешь в нем, прекрасный и надменный,
Переигравший простофилю с дурачиной,
В себя влюбленный и долги простивший разом,
Поскольку средство есть от страсти беспричинной –
В потемках обретающийся разум.
Но вот сгорает дирижабль в стратосфере,
С земли красиво, как заблудшая комета,
И ты летишь, кричишь и сам себе не веришь,
Что сердце почему-то не задето.