Посмотри на меня.
Что тебе, во мне, милый,
не нравится?
Да, пожалуй, с конем
и горящей избой, мне
не справиться.
И, наверное, я далека
от некрасовских баб и тургеневских
барышень.
И, хрустального башмачка
На ступенях дворца не оставлю.
Огарышем,
не сгоревшим дотла,
в сердце встряну, на долгие зимы, плаксивые
осени.
И от сажи черна,
станет кровь, а от стужи промозглой,
белёсыми
станут губы
и окна домов. Подышу, чтоб
оттаяли.
Как же глупо,
быть Гердой, тому, кто меня
за окраины
всех «потёмкинских деревень»,
нарисованных яркими
красками,
отправлял без пальто, налегке,
и листал толстый томик,
со сказками.
Всё искал мне достойную роль,
с диалогами в душеньку,
нужными.
Предлагал, то глупышку Ассоль,
то Лолиту, с припухшими
губками.
То костёр поджигал,
то крестил непорочной, святою
Марией.
То нутром замирал,
то взрывал млечный путь
аритмией.
Я смотрела в тебя.
Не пойму, что не так? Только, что-то,
не нравится.
Догорала изба.
Видно правда, с таким жеребцом, мне
не справиться.
Бог мой, дрУжечка, помоги
Подобрать, для натуры, к чертям,
уходящей,
скороходные сапоги,
да, каких-нибудь , сказочных слов,
подходящих…