Я пишу, что диктует душа,
И её не могу я заставить.
Я не взвизгну, что жизнь хороша,
Разрушенье не буду я славить.
Разливается в строчках печаль,
Боль и в буквах, и в точках трепещет.
Загрустила туманная даль,
Деградации мир рукоплещет.
Но однако, светла и чиста,
Так болезненна в мире жестоком,
Потаённая есть красота.
Не пройди ты её ненароком.
В ликовании радостном есть
Зачастую и глупость, и спесь.