Сказали: Будущего нет.
Что жизнь пошла по нисходящей...
И ждут, наверное, ответ.
А нам, отчаянно смердящим
И расточавшим фимиам
Безумной сутолоки грешной,
Не ведам бедственный бедлам.
Живём мы жизнью безутешной.
За мигом - миг, за веком - век,
Где не стыкуясь на изломе
Дарует счастье дней разбег
По крутизне, да в буреломе
Мелькнувших бликами страстей,
Сбежавших пламенной свечою
По скату мелочных идей
И мыслей скудному сословию,
Где что ни слово - то строка
Заполнят пустоту тетрадей,
Лежащих на углу стола,
Поближе к печке, чёрта ради
Сжирающей всё, что горит,
Иль плавится, по крайней мере.
И голова тем не болит:
Кто в очереди крайний, левый?
Кто будет первый, кто второй,
А кто придёт вообще последний...
Понятно, что не тот герой,
Что не внушает трепет ветке,
Что отстранилась от ствола
И тешит собственной надеждой...
Стать статной рощей! Из себя
Не выбраться, ведь сам же клетка,
В которой бренно заключён
И милости просить без толку...
Каждый на это обречён.
И каждый рвётся в самоволку
Бежать сквозь щель в своей башке!
Один путь от себя к себе.
Сказали: Будущего - нет!
Что жизнь пошла по нисходящей!
И ждут, как видимо, ответ...
А мне всё пофиг, я - смотрящий
Из тени подзаборной тьмы.
Пишу бездушные отчёты,
В которых нет ни чьей вины.
Вы их когда-нибудь прочтёте...
23.06.19.