И как-бы руки наши не грубели,
И сколько б мы не гнули спин,
Но мы как прежде вновь робели,
Увидев поступь будничных богинь.
Какие б щи судьба нам не солила,
И сколько б мы не проходили сквозь гранит,
Не оскудеет в нашем сердце жила,
Что с именем людским нас всех роднит.
Для радостей у нас всегда душа открыта,
И сколько б не слетало поцелуев с наших уст.
Есть место, где всегда сокрыта
Людская искренняя грусть.
Этот стих затерялся в моих записях.
Всё время считал, что это Ахматова.
Проверил по Интернету. Автор не найден.
Если вдруг окажется по-другому, прошу извинить.