Это всё же - вопрос без ответа,
До него я пока не дорос:
"Почему счастья нет у поэта?",
А поэт этот - истинный рос.
На стихи его нету запрета -
Пишет он о родной стороне,
Иногда поддаётся и бреду,
Топит если печаль он в вине.
Сочинителей много и ныне,
Тьма стихов на "Стихи.РУ".
Страсть к поэзии вряд ли остынет,
Даже если - когда я помру.
Может,кто-то читать успевает
Миллионы прекрасных стихов,
Кто-то,может,на фарт уповает -
Мол,получится песня из слов.
Я полвека пишу - износилась,
Как одежда,родная душа.
Всё равно,нахожу в себе силы
Вновь писать,постоянно греша.
Кто-то вылил под ноги поэта
Непотребных помоев ушат,
И смеётся развязно при этом,
Чтоб моя заревела душа.
На печаль не наложил я вето,
Почему же не слышен мой СОС?
Это,впрочем,вопрос без ответа,
Это - даже совсем не вопрос.
22.06.19