Нарывы искренности
Тлен, плен, морок, страх.
Это не те четыре всадника
А кони их, и их мне жалко.
Укус лозы их того виноградника
Упавший плод
Его кажется жрут черви
Не кажется, жрут!
Насыщаясь, но не наслаждаясь умру.
Это был познания плод,
Что упал не далече от древа сего,
Но затоптало его скудное большинство.
Анархия, мама, анархия.
Нигилизм и суицид - это вера,
Надежда на то,
Что вино я сделаю сам, а не "КТО?"