Такое не приснится
И ни к чему пастель:
Порхает на ресницы
Вишнёвая метель.
И, даже, в милой чёлке
Прижились лепестки.
А ветерок – без толку,
Как взмах её руки.
Не зря светло и мудро
Сквозь жизни ураган
Приходят майским утром
Вишнёвые снега.
Когда вот-вот и – лето
И стонет коростель –
Привадой для поэтов
Вишнёвая метель.
И мне бы вдруг очнуться…
Но разве я смогу
Случайно прикоснуться
К ресницам во снегу..?
А дух вишнёвый – стоек
И чувства набекрень…
Не целовать такое
Не сможет, даже, пень.