Когда всё, что есть на картине
Может центром быть координат,
Когда нету ориентиров,
Очень сложно узнать, что ты прав.
И порой просто хочется сдаться,
Преднамеренно выбрать тупик.
Кто свой разум закрыть бы смог в карцер,
Тот потом ко всему бы привык.
И зачем же тогда тратить силы?
Мы уходим во тьму иль на свет.
Но дорога, спускаясь в могилу,
Сохраняет ли как-то наш след?
И пугают меня параллели,
Смерть наш делает гений дороже.
Молодой обувщик в своей вере
Шьет сапожки из собственной кожи.