Подборка стихотворений в литературной газете "Отражение" (г. Донецк, №5, 2012 г., стр. 28)
ПОЖЕЛАТЬ
Никогда не поздно повиниться
и сказать несложное: «Прости…»,
осветить неласковые лица
светом непритворной доброты;
пожелать взлетающему неба
и посадки мягкой у крыльца;
отыскать в жестокий голод хлеба,
а сиротам – маму и отца.
Чтоб однажды тихим, безответным,
и не ждущим благодарных фраз,
безрассудством скромного букета
пересилить вежливый отказ,
на коленях вымолить прощенье.
И тогда, конечно же – тогда
в этот день настанет воскресенье,
пусть с утра и теплилась среда.
***
Два догорающих светила
по небу нехотя ползли.
Центростремительная сила
слабела в тающей дали.
Фотонам долго мчаться, старясь,
теряя жар двойной звезды,
чтоб то хотя бы, что осталось,
увидел я, узнала ты,
чтоб, ощущая нервом силу
в пересеченье мер и чувств,
мы, словно звёзды, уносились
туда, где мир и чужд, и пуст.
А там, во тьме, в остывшем мире,
царит без края пустота.
Так у двоих в одной квартире
чужие сомкнуты уста.
И вот тогда, пространство взором
окинув ночью (Звёзды. Высь),
мы вдруг поймём, каким же вздором
забита крошечная жизнь.
ОТЕЦ
Что ж, мой отец не знаменит –
его я этим не обижу.
Он в самой главной из элит,
её роднее нет и ближе.
В ней с давних пор заключена
не покоряемая сила:
она и натиск, и стена,
и вдаль влекущие ветрила,
она – создатель пирамид,
кремлей безропотный строитель.
Нет на земле других элит
известнее и знаменитей.
В ней состоят не просто так,
и нужно много в жизни сделать,
чтоб трактор в поле и верстак
вобрали жар души и тела.
Как тяжко крест свой вверх нести –
расскажет тот, кто много прожил,
и что достигнуть высоты
с крестом своим не каждый сможет.
Да, мой отец не знаменит.
«Он из простых» – я часто слышу.
Но так сложилось, что о них
во все века романы пишут.
ПРЕДНАЗНАЧЕНИЕ
Предназначение души –
летать, служить глазами тела,
но здесь, в затерянной глуши,
душа ни разу не взлетела.
В полёт хотелось день за днём –
на юг, за каждой птичьей стаей,
но горизонта окоём
непроницаем, твёрд, кристален.
Когда назначено лететь,
то жить несносно в сонной дрёме.
Труба звучит, блистает медь,
и добрый ветер неуёмен.
Приблизьтесь, горние луга,
покой, журчащие криницы...
Несётся сверху, по слогам:
"Жи-ви... Ни-что не по-вто-рит-ся..."