В серых глазах, читается тьма.
Ты видишь не душу, а только себя.
В его отражении, где-то внутри.
Из тьмы, вновь родятся живые миры.
Моя колыбель, это матрица тьмы.
Во тьме я в утробе, ждал яркого дня.
Но свет обжигает и режет глаза.
Я ночью, во тьме, закрываю глаза.
И вновь погружаюсь, в себя.
В начале вселенной, была только тьма.
Она породила движение дня.
И вышел с неё, светлый сын её свет.
Но ночь, это тень, загороженный свет.