Как зачарованный смотрю на блики утра,
которыми играет солнце в танце,
оно свилось лучом, как света сутра,
играя на бокала мутном глянце.
Моё дыхание совсем не слышно,
совсем неслышно я коснулся двери –
в неё вчера безногий стих мой вышел,
и не вернулся – он мне не поверил.
Я не хочу его догнать на полуслове,
на повороте в бесконечный понедельник,
закрыта дверь та на стальном засове,
а на столе в бокале старый мельник.
Поэтому не буду торопиться,
присяду за столом, немного с края,
и вспомню стих, что мог и не родиться,
и для чего его я вспоминаю.
Пусть пить с утра невыдержанно пошло,
но солнца луч хмельной коснулся браги,
и потому, не спрашивай о прошлом –
поэзия осталась на бумаге.
24.06.19