Среди степей,
Где дом стоит,
Река, попав в объятия друзей,
Сбежать от них спешит.
Эх, сесть
На утлый челн,
Доверившись разгону волн,
И плыть,
Волна сама решит
К какому берегу,
Куда прибить.
Вот так сидел и думал я,
На волны синие глядя,
На берег тот, другой.
К нему подать рукой.
Там груша, дичка.
Но кто отважится в волну ступить,
Чтоб до нее доплыть.
«Хорошая водичка?» -
Сквозь сон,
Я слышу, спрашивает он.
Река у ног плескалась,
В глаза же лезла бесовская муть.
Что оставалось?
Как не вздремнуть?
Был август.
В горах дожди полили.
Река разбухла.
Бревна, ветки плыли.
Вошел в нее и тут же понесло.
Работал он руками, как веслом,
Но управлять челном одно,
А тут уже в воде
И близко дно.
Сначала занесло на иву,
Которая, склонившись над водой,
Как девка волосы,
Отростки опустила.
Казалось бы, за них хватайся,
Минуту отдохни и возвращайся,
Но нет, упрямству нет предела -
Он продолжает начатое дело.
Его несло, как щепку,
Как сломанную ветку.
Он плыл не вдоль,
А поперек –
Наперекор реке.
Не знаю чувств его.
Я ж волновался,
Желая, чтобы берегу достался.
Разжал кулак - три мелких плода:
«Эх, Хорошо!»
За чем отправился туда? Была ль нужда?
И это стоило его труда?
Я тихо встал и от него ушел.