"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда..."
Вы не роптали бы на злое время,
В которое попали навсегда...
Да, в этом времени так много сора,
Что хватит рифм на многие года,
Но прорастут стихи из мёрзлой тьмы позора,
И память будет жить о них всегда.