Люди создают себе образы, привычки, маски и лица...
Скрываются за напускным, стараясь не чувствовать и не думать,
От мира, своей маскировкой прочерчивая границу,
Всегда на виду, чтобы скрыться от душевного шума...
Есть мужчины, что ходят в масках надменности,
Степенности.
Так и кажется, что в этом какой-то секрет,
В этой тайной неприкосновенности.
От них сердце ломает грудь,
Мысли кажутся вязкими и нереальными,
Про себя ты твердишь: "Стоп,забудь!
Он помешан на своей триумфальности".
Есть мужчины, что с виду им всё нипочем...
Дым вдыхая смотря на тебя, как на собственность.
В мыслях,глядя на них: Он станет моим палачом!
Хоть и связывает вас лишь дорожек косвенность.
От таких кругом идёт голова,
Все слова забываются, словно в закрытом доступе.
Но в такие момента, я чувствую, что жива.
От них искры разлетаются в воздухе.
И каждый хранит в себе огонёк...
Может тень настоящего, или тень прошлого,
То фрагмент, что внутри застрял поперек,
Та часть жизни, что словно ботинок изношена...
...
Гетсби был аккуратен, спокоен и строг,
Равнодушен, сдержан и и очень в себе уверен,
Но каждый день с собой он вёл монолог,
Ведущий к зелёному огоньку, что за запертой дверью...
Каждый день, примеряя новый костюм,
Его сердце ЖИВОЕ сжималось от ожидания,
Как и в нём, в них надежда,возможно,живёт,
Или полное мира всего отрицание.
Есть мужчины, что носят надменности маску,
Но мне кажется, это их личный секрет...
За брутальностью, прячут свой страх и опаску,
Вырабатывая у души своей иммунитет...