Отчего я всё чаще пишу... -
Оттого, что не нужен ножу.
И от света фонарных лучей,
где я точка и просто ничей.
Оттого что слоняется боль
и не крепок в висках алкоголь.
Карнавальною маской закат
ухмыляется здесь невпопад.
Оттого что впивается ночь
в эту местность, как пальцы бродяг
в край горбушки и хочется прочь
ускакать поднимая на стяг,
чуть обугленный профиль щегла
и лисицей хваленую медь,
отрывая рукой от лица
эту маску по имени Смерть.
И ревут поезда на путях,
будто буйволы в страшных когтях.
И скулят на отшибе трезоры,
выпивая до капли просторы.
Удивлённая смотрит луна,
как дикарь на часы моряка.
И крепленое бродит по венам,
как всю ночь часовые по стенам.
Где пасёшься холёный Пегас...
Где луга из целебной травы...
Ты быстрее чем ветер от нас
возвращаешься в детские сны.
Обернулся лиловым цветком...
Увели тебя в табор цыгане...
Или ходишь давно под седлом
в тридесятом, иль в тмутаракани.