Вы говорите, что поэзия - искусство,
Утверждаете, что писать - настоящий дар.
Но вы, товарищи, считаете наверно,
И это докажу я вам.
Итак, начнём с того урок
Что позовём сюда добровольца.
-здравствуй, маменькин сынок,
Тебе писать - как обоссать два пальца.
В тебе, малыш, заложено "страданье".
Конечно, это - ерунда.
Но о том напишешь, будто бы больнее
Быть тобой, чем и сгореть до тла.
А вы, помешанный мечтатель,
Писать хотите ли? - Конечно!
Вам земля вся - нагнетатель
Так пишите, будто кончено:
Ты ж умеешь писать, как нигилист,
Ты ведь так думаешь, как Ницше.
Пишите, будто человеческое - глист
А все возвышенное - ваше.
А может ты, ботаник, напишешь,
Допустим, о неразделенной любви?
Или о том, какой в тебе прям кипиш,
И бурные ветры любовной стихии?
Ведь это поэзия, ребята, зато,
Зато поэтом помирать не стыдно.
Пишите, будто бы пьёте вино,
А там результат ваш будет видно.
Пишите в классе, в туалете,
Пишите ямбом, биссектрисой,
На телефоне, на бумаге,
И со стихами играйте как с кисой.
Но сами вы, шакалы, будете котами
В руках настоящих крёстных отцов.
Поэзии, вы, поэты, станете врагами
Напялив маску истинных творцов.
Однако, все шучу, шучу,
Отнюдь не справедливо, право.
Было дело, обещал не писать ерунду,
Но все-таки однако...
И всё-таки теперь ругаю самого себя
За то что получается х*йня.
5.01.2018