Июнь. Рассвет ласкает небо.
А ветер западный уже нам тучи гнал;
И близится гроза. Такую и в кошмаре не видал,
Назад вернуть хотяб весну. И мне бы,
Дочурку и жену, подальше, за Урал,
Отправить на ненастные четыре года...
Такая уж она: Советская порода-
Не крестимся, пока не гром... девятый вал!
Накатит на народ , закрыв собою солнце,
И лишь наливши ярким пламенем глаза,
Узнает мир, что Русская душа,
Ни черту ни врагу не продаётся!
Ну а пока, Июнь. Двадцатое столетье,
И впереди почти пятнадцать сотен дней,
И до весны Берлинской множество смертей...
Поломанных судеб и личностных трагедий.