"...я вру безбожно, и скулы сводит,
что в ложь, и только, влюбиться можно.
А жизнь проходит." (с) Борис Рыжий
Сегодня состоится погребение Мечты, взращенной душами романтиков и уничтоженной миром, который зрим. Построить Мечту – не построить Рим,
ибо до каких бы глубин не прорывался человеческий дух, мир – глух.
Зрители умозрительным зигзагом разрезают пути людей, умирающих от боли рядом. Кланяйся, кланяйся, если сгибает! Лоно души нечеловечески разрывает... Утешает, что однажды обязательно перестанет.
Рана земная травой неземной прорастает.
Рана небесная никогда не затянется и не растает.
Неисповедимо много небесных ран у людей, думающих, что проживают жизнь, как роман, но в итоге проживающих самый обыкновенный обман.
Вдаль уходит караван, а каравай не похож на прекрасный рай.
Мы хороним миражи, чтобы можно было жи...
А жизнь ли это?
Или утопия мёртвого поэта?
Опустим.
Будем слагать один к одному.
Ни себе – ни Ему – никому.
Как будто бы в ко;му бестелесную впадает при таком раскладе, эстраде, браваде истинная душа – неместная.
Похоронившие Мечту занесены в реестр мёртвых душ.
Но кто же воистину жив?
Этот человеческий инжир, которому чуждо всё, кроме реального и материального?
Эта человеческая скрепка, которой жизнь заменяет Инстаграм из собственных выдуманных лиц?
Падай ниц, пока сгибает! Падай ниц.
А если перестанет – значит, вычеркнут ты из духовных страниц.