Поле черное, родное перепахано,
Ветер буйный выметает лучший слой.
Но под «мудрым» руководством злого пахана,
Весь народ кричит: - Долой его, долой!
И кричит толпа, и топчет,
Помогает ветру дуть.
“Мудрый” что-то там пророчит,
Помогая ветру дуть.
И наполнилась земля мирскими бедами:
Зрячий видеть перестал, а кто оглох.
Но зато она прославилась победами –
На полях растет один чертополох.
А толпа гудит, клокочет
И ликует: - В этом суть!
“Мудрый” правду нам пророчит,
Выгибая свою грудь.
Эх, достанется житье далеким правнукам,
Изуродованным грубой беленой.
Но еще простору много - дуракам,
Рубят чахлый сук упрямо под собой.
А толпа уже пророчит:
Наша жизнь - сплошная муть.
Что-то грубое бормочет,
Помогая ветру дуть.
15. 08.1991
Изображение - из интернета