Зимой я часто думаю о том,
Что вижу этот снег в последний раз.
В последний раз, слепя сетчатку глаз,
Он отражает свет в моё окно.
Там тени притаились по углам,
Скрывая человечий тайный срам.
Который я с годами накопил...
Я убивал себя, а думал - жил.
И вот, по истечении тех лет,
Секунд, минут, часов, дней и недель, -
Которые глядели мне во след,
И назывались громко - моя жизнь, -
Я наконец-то сам себя убил.
А что убить не смог, то я пропил.
Как оказалось - жизнь - дешёвенькая вещь,
Где хорошо идёт пивко и лещ.
И я не замечал прекрасный снег.
Тот девственный покров, зимы налёт,
Что ровно так ложился каждый год.
Я зрел его из-под опухших век.
И, видя, я не видел ничего.
И в штопор шёл, как сбитое "зеро".
По-русски это - полновесный ноль,
Внутри которого гнездится боль.
Та боль во мне от головы до ног!
Её я истязал - душил, травил.
В бутылочном стекле её топил.
Но вытравить её ничем не смог.
Короче... победила меня боль...
Я сдался, я теперь нагой король
Фантазий, что не обретают явь..
Куда ты не пешком идёшь, а вплавь.
Смотрю на снег я сквозь оконное стекло -
Привычный и обыденный пейзаж.
Ассоциаций, трепет и мандраж
Не вызывает он уже давно.
Так... просто отблеск белоснежных страз.
Я посмотрю на снег в последний раз...
В последний раз, в последний раз, мой друг.
Я скоро уезжаю жить на юг...