Этот город преследует странная магия,
В полумраке прохладою манит каналов.
Не надышишься воздухом, кажется, мало,
Бродишь вечером, сенью укрыт Исаакия.
Пристань вечных бродяг и поэтов, художников,
Музыкантов, чьи струны протянутся в душу,
Околдованный, будешь мелодию слушать,
По-стокгольмски, с израненным чувством заложника.
Неподдельная общность так сердцем диктуема,
Сопричастность из шепота - в громкость набата.
Говорят, что погода слегка виновата,
Словно море на творчество с бризом колдует нам,
Расстелив вновь на Невском маршруты с беспечностью,
Догоняя прохожих гуляющих тени,
Соблазнит эликсиром скучающий гений,
Белой ночью от серости будней что лечится.
Хоть не мыслишь ты нового тайного вроде бы,
Но не вычеркнуть лишней секунды и строчки,
Прорастает невзрачную сквозь оболочку
Стуком сердца с поэзией жизни рапсодия.