За картинками серых лиц,
Что, теряясь, идут по встречке,
Я Тебя сотый раз отмечу,
Как основу моих седмиц.
И, пытаясь познать Твой мир,
Хрусталя не коснусь руками.
Просто руки мои, что камень,
Только боль вечерами грустными...
Упаду пред Тобою ниц.
Полыхают в груди пожары.
Может, я примелькался даром,
За картинками серых лиц...