"Я вам пишу , чего же боле.."
Звучали женские стихи.
Как будто отмывать грехи,
Хотелось ей в своей неволе,
Как будто бы она всё знала,
Но верить не хотелось ей.
..как мать, прощала бы детей,
За то, что долго так искала..
За то, что завтра будет день,
А ей хотелось ночи нежной,
За зиму, что была не снежной,
За песнь, что пел ей соловей,
.
Писала и себя прощала.
За смелость ,за напор и страсть,
За то, что отдавала власть,
За то, что этим попрекала..,
Писала, думая о нём, и о себе, и о разлуке,
Заламывая будто руки в печальном образе своём..
Ей оставалось ждать ответа,
В который верить не хотела..
Ждала и верила приметам..
Ждала душой и пылким телом...