Когда сорвётся с места тромб,
и ты, как будто ненароком,
среди пройдённых в жизни троп
свернёшь на лунную дорогу,
всё станет пылью и ничем
и смолкнет хриплый шёпот страсти,
меж ставших лишними речей.
На глаз — пятак, Харону: "Здрасти".
Тогда зачем тебе сейчас
заботы, словно соль на ране?
И ты — свеча, и я — свеча,
и как не спорь, а время — пламя.
Сидим у тщетности в плену...
И всё же, как на бег термитов,
взирай на блеклую луну,
а с суетой повремени ты.
25 июня 2019 01:20