Сник вечер, захлебнувшийся закатом,
Просел полоской узкой горизонт
И ночь пришла безвинно виноватой,
За то, что на душе дождей сезон.
Разлука пеплом сыплется по платью,
Дым кольцами склонился над вином
И счастье раскатилось под кроватью,
Как жёлтое сопревшее пшено.
Сезон дождей - всё так несправедливо,
От слёз подушка влагою полна,
Любовь, как мяч, подкинута с обрыва
И вместо солнца - вечная луна.
В периметре глухом хрипит пространство,
Летит трухою время с потолка
И нет на свете хуже постоянства,
Чем временность сплошного тупика...