Сто семьдесят шагов всего осталось,
Чтоб тысячу творений показать.
Сто семьдесят стихов – какая малость,
Их можно за полгода написать.
Всего сто двадцать семь каких-то метров, -
Полгода предстоит мне их идти;
Два месяца из них мне топать летом,
А осенью грязь встречу на пути.
И листья будут жёлтые кружиться,
Как золотом, в падении мелькнут,
Чтоб под ноги печально мне ложиться,
И на земле навеки им уснуть.
Потом их первым снегом запорошит
Ноябрь, сковав, как в склепе, льдом своим,
Мол на земле валяться им негоже,
Под снегом красоту их сохраним.
Декабрь настанет и в его начале
Я тысячу свою вдруг обрету
И наконец душа моя причалит,
Осуществив заветную мечту.
Сто семьдесят шагов – какая малость,
А в метрах их всего сто двадцать семь.
Сто семьдесят стихов писать осталось,
По одному их публикуя в день.
Мы не считаем пройденные метры,
Надеясь, что пройдём весь белый свет,
И жизнь лишь превращаем в километры,
Которым ни конца, ни края нет.