От многого порой довольно тошно,
От другого счастье восстаёт в груди;
Кто-то делал этот мир дотошно,
Зная точно, что ожидает впереди.
А в душе опять зияют раны,
Хотя не прикоснуться к ней ножом,
Их нанесли потери и обманы,
И то, что отложил я на потом.
Творцу непросто очень приходилось,
Отзвук тех метаний слышен мне;
У каждого не всё, конечно, сбылось,
О чём напомнят мысли в тишине.