Отцветут краски бабьего лета,
Между туч отметится синь;
В хлябь уходит, не дав ответа,
Эта осень, падая в стынь.
Скорбит самая грустная осень,
В хрустале неохотного дня;
Свысока глядит через просинь,
Эта осень, ушлым дразня.
Прикасаясь к верхушкам сосен,
Текут тучи к нам издалека;
Спешит самая грустная осень,
Провожая в путь старика…
Плачет осень дождями истово,
Тяжело дышит ярой грозой;
И листы судьбы перелистывая,
Тронет душу она слезой…
Забелеют назавтра вдруг дали,
Запорошат равнины снега;
И в сошедшей болью печали,
Хлынет скука из тайника.