А Маяковский был РЭПер,
Но он отсюда съехал.
И где-то теперь лабает,
Хотя вряд ли для пролетариев.
А ум его был
Быстр, как пуля,
Которая его и загнула.
Ах, если бы не был
Он так честен,
То сколько бы ещё
Сложил он песен.
А пока его вечность спрятала,
Растворила по атомам.
А если мог бы,
То сказал бы нам:
"Иди чёсом,
Не клюй носом,
Задавайся вопросом
О том, что сейчас носят.
На макушке кепки,
А в карманах монетки?"
Но,конечно,это всё аллегории,
Он мыслил бОльшими категориями.
А я бы ему ответил,
Что люди, как прежде,
В душе носят планы -
Радужные и коварные,
Скромные и многогранные,
Всегда желанные,
Но не такие,
как у него пламенные.
И я бы ему рассказал
Очевидное и вероятное,
Что так и не стало внятным,
И о том, что
Так и никто
не включил молитву
В свою жизненную палитру.
Что мир стоит на костях
Еретиков и рабов,
Как бы они не возвышали стяг,
Они так и остались в цепях.
Так и не скинули оков,
Их всё так же
Сковывает страх -
Не за других, за себя,
Ведь на каждом - семья,
А Родина это так -
Популизм в чужих
И лживых речах.
И все думают,
Что правильные,
Но каждый из них
Живёт Каином.
Но каждый считает
Себя обманутым,
Хотя сами они
В это втянуты.
Да-да,у каждого своя дорога,
Но все мы в заложниках у Бога.
Ты подожди ещё немного,
Скоро я найду к тебе дорогу -
Туда, где мир не сер и не тесен
И каждый вздох интересен.
И тебе, поэт, слово чести,
Я воздам почести,
За то, что ты был широк
И душой не убог,
За то, что упокоился с миром,
Но сердце твоё не остыло.