Тревожный год и легкий голод.
Но даже молодость проходит.
В зеленой роще, полной света,
Я просыпаюсь неодетой.
Идти и боязно, и трудно.
Но на тропинке изумрудной
Лежат не камни - самоцветы,
Моим разбросанные летом.
Куда ведет моя дорога?
К какому новому порогу
Приду заплаканной, уставшей,
Хлебнувшей горя, ставшей старше,
Но с протрезвевшей головой?
К любому, только бы не твой.