Есть у меня знакомый незнакомец,
Ни имени не знаю, ни судьбы,
И ничего не знаю о нем, кроме
Того, что признаётся мне в любви.
Но признаётся так своеобразно:
Не говорит приятных милых слов,
Не дарит мне подарков всяких разных,
И ни тебе оваций, ни цветов.
Нет, я не обделен его вниманьем,
Как только новый стих я напишу,
Он тут же, словно бы по партзаданью,
Спешит оценку выставить свою.
Не балует меня разнообразьем,
Как правило, иль двойка, чаще - кол.
Пародией, бывало, меня дразнит,
Да побольнее, чтоб достал укол.
Он явно уязвлён своей любовью,
И как мальчишка, что горит в стыду,
Признаться не способен без злословья,
Да дернуть побольнее за косу.
Он явно добивается вниманья,
И лезет показаться на глаза,
Но как добиться моего признанья,
Так и не понял, бедный, никогда.
И чем ему помочь, увы, не знаю.
Как научить культуре бытия?
И я, как комплименты, принимаю
От страха неумелые слова.