Я стою на крыше.
Твёрдой такой, каменистой.
Эта крыша - мое личное мнение.
Снизу проносятся машины,
Люди бегут, так быстро!
И человек наверху - в них вызывает сомнение.
Сначала два глаза хмурых,
Точили меня бессознательно.
Спустя время,глаз стало двадцать.
Послышались крики группы,
Похоже, даже спасательной.
Они настроились основательно, Попросили меня спускаться:
«Слушай, малой, не дури!»;
«Ну зачем же плыть против течений?»;
«Заканчивай глупости эти, права и мораль - к черту!»;
«У нас, вон, тут все свои!»;
«Не оценит народ отречений!»;
«Спускайся! Выпьем за родину! Найдём тебе даже девчонку!».
Но, диалог не вязался.
Я молча стоял, презрительно,
Сверлил это стадо взглядом;
Один, без поддержки, в тряске.
Из-за спины послышался,
Крик. Да, такой пронзительный.
Он был совсем уже рядом;
Я - даже не обернулся, пребывая как-будто в трансе.
Этот крик - мое терпение.
Этот крик - невольное, мнимое завтра.
Которое наступило, развернув чистый лист.
Мыслей хитросплетения,
Рассыпались, но не велика утрата,
Всё ведь начнётся по новой,
И мой протест снова выйдет на бис.