Изысканных стихов мерцающий поток
скользит, как свет, сквозь время и пространство.
По сути он, – игра непостоянства
и на Источник косвенный намёк.
Течёт, стремясь из бездны в никуда,
то проявляясь вспышкой озаренья,
а то мелькнув едва заметной тенью,
готовой раствориться навсегда.
Ему, конечно, дела нет до нас,
он просто есть, а кто умеет слушать,
беззвучный звук впускает в ум и душу,
чтоб там свершился тонкий резонанс.
В чём смысл стихов? Его, конечно, нет.
А есть канон – набор ограничений,
сквозь них дурак или блаженный гений
за уши тащит стих на божий свет.
Стих упирается, открыться не готов,
он весь в слезах: – Оставь меня в покое,
найди себе занятие другое,
ведь этот мир не место для стихов!
Фундаментально он, конечно, прав.
Стихам не место… А кому тут место?
И коль учёным это не известно,
мне дал совет знакомый мозгоправ:
– Лови, пиши, фиксируй то, что есть…
Поток стихов – ведь, он сама свобода,
звук тишины в нём растворён природой
и, странным образом, достоинство и честь…
Я слушаю, смотрю, но смысла не поймать,
про честь, свободу – ничего не знаю…
Я просто буквы в строчки набираю,
чтоб бег времён хоть как-то скоротать…
Но иногда, между бегущих строк,
я словно вижу, вскользь и ненароком,
как медленно течёт из далека в далёко
изысканных стихов мерцающий поток.