Поэт муляжных лавров музу-грешницу
Средь тихих комнат ловит в неглиже.
Взлетают пух и перья над столешницей,
Когда он взбеленится в кураже.
В своём мозгу замоченными корами
Он с пустотою делает обмен.
Пред зеркалом он хвалится рекордами,
Но сам, увы, ни капли не спортсмен.
Трещит рука над белою коленкою,
На коей строчки в строй приведены.
Слащавых виршей пулемётной лентою
У музы бигуди заплетены.
О чём ему излить бы душу, пьяному?
А если быть точнее, то куда?
Бежит к нему по небосклону странному
Кокоткой подзаборною звезда.
Поток сознанья камышом колышется,
Попутно превращаясь в белый шум.
Как вышло-то, что многое не пишется?
Где вдохновенье? Где его триумф?
Бумага со следами угрызения
Лежит вердиктом Божьего врача,
И на столе непризнанного гения
Горит заупокойная свеча.
25 июня 2019