Кто пишет вас, пузатые законы
прижавшие к болоту работяг?
Где рождены подонки сумасброды,
построившие замки на костях...
Увы, неправ, избранники народа,
уставшие от собственных зарплат.
Забывшие как привкус самогона
их опьянял в тени разбитых хат.
Вспотевшие от частых заседаний,
от шелеста протухших языков,
от крика и от собственных молчаний,
от наглости богатых игроков.
Любимые фигуры анекдотов,
назойливые блохи у страны,
мне жалко вас, безумцев, идиотов,
прислужников барона Сатаны...
Прости меня, великая Россия,
прости меня, простого мужика.
Разграбили тебя ослы косые,
а не рука зловещего врага.