Что мнится смертным нам?
Никто
не опровергнет слов моих,
и не поддержит.
Только стих
простит мне истину былья
во лжи подлунного жилья.
Что без стихов мы в мире слов?
Сны, восходящие из снов.
А со стихами кто мы?
Сны
из сновидений.
Без весны
нет лета, осени, зимы.
Зато есть мы: глаза из тьмы,
во тьму глядящие веками,
и что-то видящие в них,
что мнится смертным человеком...