Это
имя
вишней
спелою
на
устах,
чтобы
сочились
сладостью
алые
губы.
Чтобы
силой
заставило
не
ды
шать.
Вдохновило
оставить стеснение,
смелости твёрдое «да»,
нет – бестелесной, угрюмой скуке.
Это
имя,
скользя,
проникает внутрь,
разрастается явь белоснежных лилий,
этот холод распробовали на вкус
и ему поддаются растения
неприхотливые.
Это
имя –
ничто для витка времён,
это боль, не ушедшая разом вон.
Это дурь, нищета души,
наркота надуманных эмоций,
это бедствие,
шторм и штиль.
Это
имя
моё,
как сон,
голод дикий,
недельный. Крик.
Это я
в отражении всех миров,
кем-то прошенных «на репит».
Это
имя
пронзает
до
трещин
губ,
до ослепших
глаз.
Я сама себе
свет
и смрад.
И мертва,
будучи живой.
Пой.
Пой.
Пой.
Вишни
косточкой
подавясь.
Это имя моё.
Это имя моё.
И ничто
для
нас.
Июнь 19