Пишу не образно, а лирой ощущений,
А через них идут и образы ко мне...
И не люблю в четверостиших повторений –
Ведь сколько слов красивых дарят восхищение...
Ах, как велик язык – наш русский в новизне!
Ещё навеивают будто наваждения...
Я называю их – потоком светлых сил,
Как по велению высокого давления,
Bдруг чую тяжесть, да и чаю ритмы гения –
Хотя об этом его вовсе не просил.
То как Persil, ну или пятновыводитель –
Всё вымывает из моих мозгов за день,
Что накопилось, наслоилось и родилось,
И тут же, лопнув, поэтичностью пролилось...
Так только, кажется – слегка нарыв задень.