Медовый сладостный поток,
Жарой расплавленные струи,
Их жадно пьёшь, как будто в прок,
А лето мчится в звонкой сбруе.
Вплетая в гриву запах трав,
Кокетство наготы и взглядов,
И сногсшибательности фраз,
И преступление и святость.
Тактильность солнечных лучей
До обжигания, коросты.
Как будто тысячи свечей,
Как будто всё легко и просто.
Но нет, не так, и не сейчас,
Когда блажен и рассироплен,
Поставит память вновь печать,
Взрывая горло диким воплем...