Птица смысл не ищет в жизни
и, наверно, от того
ей полёт высокий, ближний
одолеть совсем легко.
Мудрость книг ей не ведома,
и частенько так проста,
что живёт порой у дома,
где в печали все места.
И в лесу она летает,
на поляне пьёт и спит
и совсем не замечает,
кто по ней палить спешит.
Человек, что бьёт ту птицу
иль из ружей, иль стрелой,
попаданием гордится,
и, конечно, сам собой.
Он убьёт её свободу -
высоко летать, парить...
Что ему, себе в угоду,
никогда не повторить.
Часто, сам того не знает,
есть ли смысл ему взлететь -
в облаках смешно витает -
на земле ему потеть.