В сердце клокочет
надежда,
просится в руки
топор,
эх, саданул бы,
как прежде
дед мой бродяга
и вор, –
в лес уходил он
да в степи
от пучеглазых
«орлов»,
только
сегодня-то цепи
твёрже и все
без замков.
Но, ничего,
не удержишь:
бунт
не заменишь
на бунд, –
вспомнятся
русские межи,
как мiром
двинем на суд
всей
этой засланной
своры:
в клич обращается
стон! –
вон
над главою-то
ворон
правит свой
низкий поклон.
(иллюстрация-интернет)