Это, по–видимому болезнь роста,
Когда исполнилось мне сорок пять,
Спокойно думаю о Смерти, просто
И не боюсь уже её познать,
Единственно принять я не могу
Своё уродливо безжизненное тело,
Куклой испорченной лежащее в гробу,
В костюме старомодном, в тапках белых…
И любопытных глаз немое торжество
С крестообразным пальцев мельтешеньем,
Радость убогих, что не их дерьмо
Сегодня бросят в землю удобреньем…
Меня не увлекают Ад и Рай,
Я – нигилист, не верю в свою старость.
Когда с небес раздастся: «Умирай!»,
Из выпендренства жить останусь.
Это, по–видимому, болезнь роста,
Ушла боязнь Смерть повстречать!
О ней я думаю спокойно, просто,
Когда исполнилось мне сорок пять…