Устал

мой герой устал.
я его извёл.
его хрупкий стан
тенью вниз ползёт.
мой герой болит.
я его измучил.
головой поник.
каждую ночь беззвучно,
пряча свой оскал
в черных кольцах прядей,
плачет. мой герой устал.
мой герой, не глядя
прямо мне в глаза,
всё твердит, что сер,
что я его тормоза,
что мой ритм осел
на дне. я не знал,
что мои образа
могут выгнать меня из собственного черновика.

он встал,
держа правую руку за хрупкой спиной.
его голос дрожал.
в тот момент мне казалось, что это герой не моего стиха.
он был холоден. он был чужой.
в той сцене, где звезды уставились в ожидании,
в сцене, где он должен остаться в конце победителем,
я ошибся, и герой навсегда остался в прокуренном здании.

а теперь каждым своим сантиметром с ним связан я нитями.
и кажется, мой герой жаждет
убить меня.

его острые плечи вздрагивают от малейшего шороха.
глаза вцепились в мои запястья.
карман его полон пороха.
мой карман полон строчками,
ведь это всё, что успел запасть я.

я чувствую, герой опустел.
он полон продрогшей печали.
и пусть пустота наших тел
сольется в пустое начало.

этой ночью герой врасплох застал.
а напоследок, мой голос, стихая,
опять повторит: "мой герой устал.".

устал чувствовать
жизнь
стихами.