..вот жизнь, вот сутки,
и часы летят,
из них ты восемь проведёшь в кровати,
но Пушкиным стать (многие хотят),
оставшихся шестнадцати не хватит.
ты можешь ныть, в рубашке или без
весь день о том, что позабыли дети.
а можешь достучаться до небес,
и там обняться с настоящим ети.
ещё не поздно навестить внучат,
(они скорей полезут целоваться)..
что эти сутки? как экспресс промчат,
но их, учти, всего лишь тысяч двадцать...