Рвётся струна, режет пальцы холодом стали.
Святыми не стали, не были и в небыли жили.
В такт обрывается в нас все начала печалью,
Кап в лужу зари. А морали из праха и пыли.
В пальцах гул боли, волею неба... Аккордно.
Мордою вышел всевышний, всенижний упрятан.
Отбелят в церквушке со шкуры тёмные пятна
И внятно споют про любовь и прощение орды.
А я, взяв аккорд, затяну... Устало и хрипло.
Врёт усилок, а мой голос отчаяньем сорван.
И не быть мне покорным. Поп-кормом у липких.
Я выси на "ми" расскажу, разложу на отборном.
Споткнётся Пегас подомной, надымит, зачихает.
И придётся идти босиком по углям или небу...
А там старец седой, опустив взгляд, пообещать,
Что апостол он, мне остолопу, прощает Геенну.
Потому как от сердца рвал струны, песнею веры.
Не предан, не предал и жизни учился на воле.
И учила она не по водам идти,- полем смертным.
Да орать не от боли, а сжав кулаки для ответа.
Взвизгнув, струна, резанула по пальцу и стихла.
Очнулся от сна, а на морде роса, толи слёзы...
А ночка как нежно поёт, я не слышал за хрипом.
Прости нас всех, Боже... Оглохших от прозы...
***
10 апреля 2018 г
Ролик: https://youtu.be/mXEMEw6SnFA