Взял в руки молодые ветки,
Нежно прижимаю их к лицу
И они ластятся словно детки...
Я выпрямляюсь будто на платцу.
Ещё не вся растрачена силёнка,
Что-то я ещё могу творить,
Ёкает при беге селезёнка,
Но прошлое уже не повторить.
От красоты пьянею я, не скрою,
Аромат цветов приподнимает дух.
Может быть я и гроша не стою
Как летящий всюду тополиный пух...