Над головою нависнет топор палача ,
Или лезвие бритвы к сердцу пройдёт между рёбер .
Двери откроют , от ветра затухнет свеча ,
На зов битвы творца призовёт " Бедный Йорик " .
Но у врат истины , к коим итак нет ключа ,
Взмахнув головами , путь преграждает Цербер .
Тихо у тишины творец вопрошает свой ветер ,
Но тишину запугает пёс ада , рыча .
Тихо идея рассыплется - станет прахом ,
Страж лишь оскалом своим ухмыльнётся , ублюдок .
О , Цербер , коего мы величаем - страхом ,
Тревоги кинжалом не реж наш холодный рассудок !
Валькирия же путь нам укажет взмахом
В Вальгаллу , но Цербер наш против шуток .
Тревоги спазмами сдавило разум , сгусток
Злобы лишь выплюнуть и на плаху .
Идея пылает , идея зовёт веселиться ,
Но злоба душит , и страшно смотреть в глаза -
Тому , кто в боли нашей незримой таится ,
Тому - в чью честь сумасшествием грянет гроза .
Страж , который рождён лишь злиться ,
Взгляд трусливо уводит , и тихо с лица слеза
Стекает , по каждой озлобленной морде - роса
Его страха , в дух коего смог он вселиться .