Листья, словно в гневе - багровеют.
Опадают.
Ветер, встав на пальчики, танцует нам лезгинку.
Небо целый день с утра навзрыд рыдает,
по окну задумчиво текут слезинки.
Краски лета яркость потеряли.
"Осень - чудо!", - в разговоре бросим.
Будет и у нас когда-то осень.
Будем так же рады?
Да навряд ли...